Maré de Rio I

Da minha janela vejo um rio
que bem podia ser mar,
não fossem as águas tão calmas
e o horizonte tão claro.
Mas as águas calmas
não sabem a azul profundo
e o horizonte, esse,
não abriga mares abertos.

Ilhéu

Pedaço de vida perdido no horizonte,
entre o cá da memória e o lá da imaginação.
Pedaço de maré indo e voltando,
ao som das algas e dos remoinhos de areia.

Pedaço de ilha ausente dos mapas,
feito rota perdida sem cumprir seu destino.

Lídia Bulcão

A minha ilha

Perguntam-me frequentemente qual é a minha ilha. A resposta podia ser simples. Podia ser, mas não é. Porque o nome de uma ilha não a define.

Dizer como se chama a minha ilha não diz mais sobre mim do que dizer como eu própria me chamo. Um nome é apenas um indicador, uma mera referência espaço-temporal. Já a ilha, essa, é tudo menos um lugar estanque.

Mais do que um cais de partida para aventuras insensatas, ou um porto de abrigo para as tempestades irrequietas, a minha ilha é o lugar onde consigo ver para além do horizonte.